"El viaje sólo es el viaje hacia el interior"
Rilke

viernes, 27 de febrero de 2015

Canción a una muchacha ajedrecista muerta






Llueve sobre el verano del tablero.
En blanco y negro llueve sobre ti.
Nadie controla tu reloj: te espero
....................................para jugar allí.


¿Tú mueves o yo muevo? Quién lo sabe.
Quién sabe si allá juega o juega aquí.
De pronto tu tablero es una nave
que te lleva y nos lleva hacia un jardín.

Hacia un jardín remoto de caballos
que inmóviles nos mirany a un alfil
que negro lanza rayos, rayos, rayos,
y hace mil años que está de perfil.

Hacia un jardín remoto de tres torres
donde una dama blanca va hacia ti,
te llama a ti, y tú hacia ella corres
..................................y no hay en ella fin.

Donde un peón ha roto ya los sellos
y te ciñe las sienes de marfil,
y un rey recoge ahora tus cabellos
para cubrir con ellos su país.

Hacia un jardín remoto al mediodía,
donde el agua se tiende en su dormir,
y ya no hay sed y nunca hay todavía
y hay un árbol de sol en el jardín.

Sólo que tú no estás. Y está la luna
cayendo interminable en el jardín
sobre las soledades de una cuna.
Y hay olor de silencio y de partir.



                                            Miguel Arteche a Macarena Baráibar
 
    "soy un poco lobo solitario: a veces alegre, a veces nostálgico;
   a veces intratable, a veces hipnótico (de mí mismo); 
   a veces agorafóbico, a veces claustrofóbico, a veces orgulloso,
   a veces humilde; a veces (me siento) inventor de música,
   a veces gran maestro de ajedrez (que es lo que quise ser, y no fui),
   y terminé en aficionado silvestre".